Chiasmo apparente

Sette e ventisette del ventisette sette: campeggia luminoso sul display del market chiuso per le ferie. M'arresto al rosso del semaforo. Fili di fata morgana sguisciano per l'asfalto tenero di precoce calura. Il becco finto antico di fontana asciutta è una amletica maschera teatrale. Un'aura ad onde piatte solletica la barba aurea appena rasa delle aiole. Nitida teoria in fermo scenario da città ideale sfilano alberi e palazzi lungo il viale. Docile muove il coro nudo delle forme nel geometrico ritmo di un'orchestra intima, densa di senso. Fuori dal golfo mistico scorre il magma sordo e viscido del tempo e dello spazio. Lenta, una perla di sudore colma l'incavo lacrimale. Di colpo dallo Stige ruggisce una belva di grossa cilindrata. M'affianca minacciosa. Verde al semaforo. Riparto. Sette e ventotto del ventisette sette.