Addio

Apro gli occhi e, a fatica, cerco di mettere a fuoco quello che mi circonda. Vedo delle gambe. Un paio di gambe. Un altro paio di gambe. Un altro paio di gambe. Seguono tutte lo stesso percorso, deviando traiettoria quando mi passano accanto, con il desiderio di mettere la maggiore distanza possibile tra me e loro. Credo si tratti di una difesa. Hanno paura di diventare come me, i proprietari delle gambe. Nonostante le fragili certezze della loro vita. Nonostante lo stipendio a fine mese che, forse, basta a malapena per tirare avanti. Nonostante la fatica per portare avanti una carriera che, forse, non decollerà mai. Hanno paura. Ma la loro paura veste i panni del ribrezzo e del rifiuto. Mi chiamo Enea e ho cinquantotto anni.